Uvek u isto vreme. Po njima možeš naviti sat, osim ako more ne odluči da bude drugačije. Trajekti, brodići, kruzeri. Pristižu nove grupe i ture narodnosti. Ni dan - danas, osim garderobe, ništa novo. Stara slika gotovo vekovima - ista. More ljudi sjati se da za novac sa meštanima razmeni robu i nezaboravne utiske. Na dokovima, uz tihi zvižduk, gondolijeri čekaju turiste.
Posmatram ih. Pomislim, svakim sekundom a kamoli danom , potvrđuje se: kako je Gospod veliki u čudima svojim. Na sve strane, čuju se pomešani jezici. Moderni Vavilon. Svet u malom. Na jednom komadiću u sred mora, minijatura zemaljske kugle. Košnica duša koje su došle po još jedan , novi i možda najjači utisak. Kako za koga i kako kome. Stiže nova tura turista. Brektanje malog brodića najavljuje još jednu grupu koja će meštanima zagorčati svojim prisustvom i ovaj vikend.
Rumenim i pored moje omiljene, jake šminke. Osećam nalet stida, sramote a zahvaljujem dragom Bogu što me meštani odavno smatraju svojom. Prepoznajem naše " dame" još iz daljine. Mini suknje i haljine, glasno cerekanje, gurkanje poput šiparica iz 60 - ih koje su u prljavom magazinu po prvi put videle golu pišu.
Gledam u pločnik. Odlučujem da se ufuram u ulogu Italijanke. I ako svetle puti i upadljivo plava, danas odbijam da sam deo ekipe kojoj zaista i u istinu pripadam. Brojim kockice pod nogom, krckam štiklom lagano jedan maleni kamenčić. Podižem glavu poput lenjivca i ispijam gutljaj čuvene italijanske kafe. Gospode Presveti, koliko smo se odvikli od osećaja stida, sramote, samopoštovanja. . .
Gondolijer uljudno nudi čuvenu vožnju pod Venecijanskim mostovima. Dve naše mlade " dame", sumanuto se kikoću, pristaju , gurkaju se laktovima čim je gondolijer okrenu leđa i čak na platou čujem kako skaradno komentarišu momka koji samo radi svoj posao. Jedna od devojaka, spušta bluzu sa ramena do granica nepristojnosti dok je drugarica "bodri" popravljajuci ruž." Brate kakav je! Kako bi ga, uuuuh! " . . . i kikot.
Nije se okretao više. Barem ne, dok sam gledala, a pratila sam ih pogledom podosta, dok nisu nestali duž kanala iz vidokruga.
Seciram stanje u našem društvu često . . . i kada sam u domovini i sada, van nje.
Na žalost, izlaskom iz svog dvorišta, nekako uvek, direktno, u glavu, pogodi me surova realnost. Pojam morala više nije bitan u našem društvu. Čuveno svetlo na kraju tunela, vidim u povratku vojnog roka o čemu sam toliko puta pisala i za koji sam se iskreno molila. Neko mora vratiti ovu omladinu barem na privid pravog puta. Za ostalo, neka se Gospod nama grešnima smiluje.
Razmišljam, da li ću danas uspeti da ugovorim ručak sa Gospodinom Ranieri. Znam, iz razgovora, da će biti izvor priče koju ćete dugo pamtiti.
Jedan dečak pored mene, protrča cičeći od sreće držeći u ruci malenu repliku gondole kojom je po vazduhu vitlao podražavajući uzburkane talase.
Vreme leti . . . ugledah naše cure kako se vraćaju sa mesta polaska. Znači , prošlo je više od sata, barem bi tako trebalo da bude.
Vidim , cura je podigla bluzu, rame pokriveno, raspoloženje je splaslo . . . prave se da gledaju u telefone. Gondolijer pruža uljudno ruku, sa blagim osmehom ispraća obe sa početne tačke . . .
" . . . duša, svaka za sebe, luta ulicama gledajući raznovrsnu robu. Mirisi , još od luke, naginju na cimet. Tamjan se probija kroz sladunjavi miris praškova raznih, donetih sa istoka. More šalitrom, meša i tek prženu ribu sa šafranom što ga drobe na ulazu u luku. Kroz ovu košnicu duša, tražim pute da prodam mastilo . . . "
Izvod iz stare knjige jednog od davno zaboravljenih mletačkih trgovaca. Utisak je isti. Sve je zapravo isto. Sem ovih mobilnih telefona koji se ne uklapaju u postojeću sliku. Ne kao novina. Već kao mali demoni na baterije koji ovim dušama nedaju, da osete ovu lepotu u pravom sjaju. Društvene mreže kradu trenutke koji se ne vraćaju. Koje gledamo kroz kamere i ekrane nesvesni činjenice da su nam neki segmenti poput mirisa ili vetra koji dopire s mora, prosto promakli. . .
Život ide dalje, tačnije rečeno, od postanka, vrti se u krug. Galebovi iznad mora plešu svoj ples. Na trgu, kraj mojih nogu, golub cupka nervozno okrećući glavicu nadajuci se mrvicama mirisnog kroasana. Lepo je. Barem je moglo biti da sve nismo upropastili. Pogrešnim izborima . . .
Umesto mira, tražili smo adrenalin, umesto molitve i duševne naslade, na sva vrata uveli smo blud. Obesmislili gotovo sve i što je najgore, naše sopstveno postojanje.
Vreme je neumoljivo. Zvona na katedrali opominju da smanjim hedonizam. Poruka Gospodina Ranieria, podseća da moram obaviti taj razgovor koji krije unikatnu, tu potresnu priču koju znam da ćete pamtiti . . .
Brektanje brodskog motora najavljuje novu turu. Ovoga puta, na kopno kroče elegantno i svedeno obučene dame. Tihe, lepe, negovane. Lepe u svojim manirima, u svom tihom govoru i suptilnom osmehu. Nisu iz moje " avlije" . . . U grudima zaigra nešto između stida i zadovoljštine. Možda i malo žala. Što sama ili u manjini kao i uvek, nosim perjanicu za čitavo pleme. Pleme koje bestidno valja obraz po blatu rugajući se nama koji " nebo paramo nosem."
A zapravo, puka istina je, nebo nam je jedini krov koji smatramo pokrovom svoje prave, istinske kuće . . .
" Ti auguro un vento buono e calmo, mio luminoso uccello azzurro . . . "
Dušica M. Ognjanović